28/05/2026
"Depresión, vol. IX". –Escritor sin vergüenza
Sobrevivo a base de mentiras; la agonía de despertar tarde y no poder moverme por el dolor. Miro al techo preguntando si esto ha sido suficiente o si aún debo permanecer dormido para mitigar la falta de todo. Como una foto sin color, ambiguo permanezco sin tener claro que es lo que estoy viendo. Tengo visiones de mi cuerpo y siento una soga en mi cuello que aprieta más cuando suspiro. Solo déjenme quieto cuando me vean boca abajo en las aguas del río, y cuando la lluvia arrase con mi maquillaje, no se sorprendan por las muecas escondidas de alguien que está y fue herido.
Entre las flores de un campo, encontrarán mi cadáver pasando inadvertido, siendo el sitio de diversión para miles de larvas que se alimentarán de mí, saboreando la melancolía de mi cerebro junto con la amargura de un corazón podrido que aún late aunque no tenga fuerzas ni sangre.
Cuando estas palabras caigan en el olvido, miren bien quien las escribió y búrlense de aquel poeta que nunca, realmente, supo escribir; solo retratar la oscuridad de su mente a través de palabras tontas que cualquiera podría leer. En vez de ayudar, solo cumplan con ignorar para que sus ropas no se manchen de lágrimas ajenas, y váyanse cuanto antes para mi soledad poder contemplar antes de finalmente morir.
Ig:
