Arte El Salvador Miguel Aquino

19/05/2026

29/03/2026

Miyamoto Musashi
No eran montañas,
eran respiraciones antiguas suspendidas en verde,
pliegues de un pensamiento que eligió disolverse.
Entre ellas,
asoman la katana y el wakizashi,
no como filo,
sino como recuerdo del peso
que una vez sostuvo el alma.
La larga: el impulso que corta.
La breve: la conciencia que detiene.
Ambas, ahora,
aprendiendo el arte de no nacer.
En el centro,
una huella carmesí sin nombre,
como un sol que ha olvidado su fuego,
o el eco de una forma
que ya no insiste en ser.
Las sombras descienden,
no como culpa,
sino como la gravedad de lo no resuelto.
Y el caminante —
si aún habita en ese trazo—
se sienta donde el paisaje respira,
inhala la guerra que fue,
exhala aquello que nunca tuvo enemigo.
En ese ritmo,
la intención se vacía.
Queda sólo el principio:
cortar sin herir,
vencer sin imponerse,
ser sin aferrarse.
Y entonces,
la katana y el wakizashi
ya no aguardan combate—
reposan en la forma más alta del silencio.

27/02/2026

Propiciatorio en penumbra
En la hora donde el morado
se vuelve latido antiguo
y el silencio tiene peso de incienso,
una bruma blanca desciende
como ala que cubre lo indecible.
No es niebla:
es misericordia suspendida.
Bajo esa luz herida
el amor se deja abrir las manos
sin resistencia,
como si el dolor fuera la llave
y la sangre, un lenguaje
que sólo el cielo comprende.
Hay una corona —
no de triunfo humano—
sino de espinas que florecen
cuando el perdón decide quedarse.
Amor y herida beben del mismo cáliz.
En la penumbra,
tres sombras verticales
custodian el misterio;
y aun los espíritus que revolotean
no logran apagar
la llama que no exige condición.
Una Voz, apenas susurro,
recorre los pliegues del velo:
ante Ella se inclina lo visible y lo oculto.
Y alguien pregunta por las marcas,
como quien no entiende la ternura del sacrificio.
La respuesta no acusa,
no reclama,
sólo extiende las manos abiertas
como puertas.
El Nombre impronunciable
late al pie del altar
no grabado en piedra
sino en entrega.
Y el universo entero,
con rodillas invisibles,
aprende que la victoria
no fue poder,
sino permanencia.
Amor sin condiciones,
oscuro como la noche del Gólgota
y claro como la aurora que la rompe,
permanece.
Y todo lo que estaba perdido
encuentra casa.

27/02/2026

Ritmo en Siena
Algo irrumpe.
Cuatro golpes invisibles
parten el silencio en ángulos.
Siena arde como tierra abierta,
amarillo tostado late
como trigo antes de la tormenta,
y un blanco espeso —casi memoria—
intenta reconciliar las fracturas.
Pero no hay suavidad aquí.
El asfalto desciende en chorreaduras
como ciudad que llora su propio peso,
y los trazos, filosos,
cortan la forma
hasta que la forma deja de obedecer.
Es música sin pentagrama:
destino golpeando la puerta
con nudillos de sombra.
Las líneas se quiebran
y vuelven a levantarse,
como si cada plano
buscara su propia resurrección geométrica.
Hay algo de furia controlada,
de pulso que no se resigna,
de mano que lanza el gesto
y otra que lo ordena en fragmentos.
No es caos:
es arquitectura del temblor.
El color cae
pero no se rinde;
se reorganiza en planos que vibran,
como si el lienzo respirara
al compás de una sinfonía antigua
que todavía insiste
en decir:
vive.
Y entre cada arista
queda suspendido
ese instante
donde el ruido se vuelve destino
y el destino
ritmo.