23/01/2026
Luis Alberto Spinetta no fue solo un músico: fue un idioma nuevo.
Nació en Buenos Aires en 1950, pero su verdadera patria siempre fue el aire, el pensamiento, el misterio. Desde joven entendió que el rock no tenía por qué ser un grito vacío: podía ser poesía, filosofía, caricia y relámpago al mismo tiempo.
Con Almendra sembró las primeras flores de un rock argentino introspectivo y delicado, donde la fragilidad no era debilidad sino una forma superior de valentía. Luego vinieron Pescado Rabioso, Invisible, Spinetta Jade, y una obra solista que parecía no buscar aplausos sino revelaciones. Cada proyecto era una mutación necesaria, como si quedarse quieto fuera una traición al espíritu.
El Flaco escribía como quien sueña despierto: letras pobladas de símbolos, amor cósmico, angustias bellas y preguntas sin respuesta. No explicaba: sugería. No imponía: invitaba. Creía en la inteligencia del oyente y en la música como un acto profundamente ético. Para él, crear era resistir a la vulgaridad del mundo.
Nunca persiguió modas ni concesiones. Fue incómodo para la industria y sagrado para quienes entendieron que ahí, en esas canciones, había algo más que entretenimiento: había refugio. Spinetta defendió la ternura como postura política y la sensibilidad como forma de rebelión.
Murió en 2012, pero decir “murió” es apenas un trámite del lenguaje.
El Flaco sigue ahí —en cada acorde que no se rinde, en cada artista que elige el camino difícil, en cada oyente que alguna vez se sintió menos solo al escuchar una de sus canciones.
Porque algunos músicos pasan.
Otros, como Spinetta, se quedan a vivir en la conciencia.
El Flaco nunca supo si Cerati despertó, y Gustavo nunca supo que el flaco murió.
