Foro Textual

09/06/2026

El 4 de junio de 1976, Peter Hook y Bernard Sumner pagaron apenas 50 peniques para ver a los S*x Pistols en el Lesser Free Trade Hall de Manchester.

Aquella noche, entre el público, también estaban Martin Hannett, Tony Wilson, Pete Shelley, Howard Devoto, Mark E. Smith, Morrissey y futuros integrantes de bandas que redefinirían la música británica.

Lo que parecía un concierto más terminó convirtiéndose en uno de los momentos más importantes de la historia del rock.

De esa noche surgirían ideas, amistades y proyectos que darían vida a Joy Division, New Order, Buzzcocks, Factory Records, The Fall y, años más tarde, The Smiths.

Hoy se cumplen 50 años de aquel concierto legendario. Un evento que demostró que, a veces, una sola noche puede cambiar la historia para siempre.

¿Se imaginan haber estado ahí?

09/06/2026

Los poetas no saben escribir. Por eso, precisamente, escriben. El otro día, por ejemplo, leí un poema “impecable”. No sobraba una palabra, no faltaba una coma. Cada corte de verso era el más acertado y no otro. Entonces pensé: Qué bien escribe este poeta. Pero enseguida me pregunté, también: ¿eso es todo? ¿a escribir "bien" se reduce el asunto? Lo raro, es que después de leerlo, sentí todo lo contrario. Sentí que de tan bien escrito estaba mal escrito y que, de tan bueno, era malo. Como si la perfección de un poema estuviera en su imperfección, distinta en cada poeta. Limpiar mucho un verso, lavarlo con lavandina, puede ser un error fatal. Hay poemas que se mueren así. No olvidemos que, para que un cuerpo viva, un poco de microbios y de mugre es imprescindible. Lo que me lleva a pensar que, a lo mejor (sólo a lo mejor) la más difícil lucha no sea con la forma de un poema sino contra nosotros mismos. Nuestro ego, querido Robin, una vez más. Yo entiendo que un poeta joven quiera escribir como Shakespeare (la frase es de Borges) pero un señor mayor, que sabe que la muerte existe y que todo es olvido... ¿Por qué no relajarse un poco y escribir el pequeño poema que, si tuvimos suerte, nos tocó escribir? Un poema “perfecto” es como esas casas impolutas, sobre todo esas cocinas que parecen salas quirúrgicas donde nadie se sentó nunca a tomar un café. Ni mucho menos fritó un par de milanesas y las acompañó con ensalada… Que los poemas son de la vida, Robin, aunque hablen de la muerte.

— Osvaldo Bossi (en Querido joven maravilla)

09/06/2026

06/06/2026

La última carta del Indio.

Hay un ruido de platos vacíos en la Argentina.
Un sonido áspero.
Como ascensores cayendo dentro de hospitales apagados.
Como tizas partidas sobre pizarrones gastados en escuelas que ya no llegan a fin de mes.

Y mientras desde arriba venden épica financiera con sonrisa televisiva, abajo la realidad mastica gente.

Los jubilados cuentan monedas como si fueran balas sobrevivientes de una guerra perdida.
Les licuaron la vida despacito.
Primero los remedios.
Después la comida.
Después la dignidad de tener que elegir entre calefacción o un paquete de arroz.

Y todavía aparecen predicadores del ajuste diciendo que el sufrimiento “era necesario”.
Como si el hambre fuese una materia universitaria.
Como si ver ancianos revolviendo descuentos fuera parte del equilibrio fiscal.

Los laburantes tampoco llegan.
El sueldo dura menos que un semáforo en verde.
El consumo se desplomó porque ya no se compra: se sobrevive.
La heladera parece un teatro abandonado después del saqueo.

Y en las calles hay persianas bajas como párpados cansados.
Construcciones detenidas.
Fábricas respirando por tubos.
Comercios vacíos donde antes había ruido de monedas y olor a pan caliente.

La recesión avanza como hollín pegado detrás de las paredes.
Silenciosa.
Espesa.
Entrando en las casas mientras algunos influencers del mercado festejan numeritos como si la economía fuera un videojuego sin cadáveres.

También le metieron motosierra a la educación y a la salud.
Universidades asfixiadas.
Hospitales universitarios peleando por insumos básicos.
Docentes agotados enseñando entre ruinas presupuestarias y techos que lloran goteras.

Pero en la televisión hablan de libertad.
Siempre libertad.
Aunque millones estén cada vez más presos del miedo, de las deudas, de la angustia de perder el trabajo.

Y entonces aparece el gran truco del circo:
hacerte creer que la crueldad es valentía.
Que insultar es gobernar.
Que destruir es sincerarse.
Que el ajuste sobre los cuerpos cansados del pueblo es una especie de purificación divina.WhatsApp Image 2026-06-05 at 15.18.56

Hay fanáticos aplaudiendo el incendio mientras el humo les entra por debajo de la puerta.
Gente defendiendo verdugos porque aprendieron a odiar más de lo que aprendieron a pensar.

Y lo más oscuro no es el personaje delirante que grita desde el escenario.
Lo verdaderamente oscuro es una sociedad agotada, partida, furiosa…
que empezó a normalizar que le rompan el alma a los más débiles mientras le llaman “cambio” al derrumbe.

La Argentina no se está quedando sin plata solamente.
Se está quedando sin alma.
Sin paciencia.
Sin futuro.

Y cuidado…
porque cuando un pueblo ya no siente el dolor del otro,
el monstruo deja de gobernar desde arriba.
Empieza a vivir adentro de todos.

~INDIO

Su última carta.

02/06/2026

TEXTUAL 2016
"el Quinto Malo"
+
Foro Textual
14 años.
Seguimos leyendo.

Lunes de Clásicos presenta:Primera entrevista a José Fons, en Fo...

30/05/2026

Foro Textual
2012 - 2026

14 años
Seguimos Leyendo

30/05/2026

Un año más, un año menos.
Foro Textual
14 años
Seguimos Leyendo.

28/05/2026

Rápido corren los carros cargados de recuerdos de Foro Textual

2012- 2026
14 años

Seguimos Leyendo

28/05/2026

Lunes de clásicos
Presenta

14 años de Foro Textual
+
Un breve brindis
Un año más, un año menos.

Seguimos Leyendo.

28/05/2026

Mensaje pagado por nuestro patrocinador. (Oferta caduca.)
+

CATÁLOGO boogie!! la diversión alimentaTextosterona un poema ca...