14/06/2026
Recuerdo aquellos días en los que volver de la primaria era regresar a un mundo que parecía eterno. Encendía la televisión y aguardaba un capítulo más de Dragon Ball Z, sin saber que, mientras observaba las batallas de Goku, la vida libraba silenciosamente las suyas dentro de mí. Mi madre me recibía con un caldo de cazuela humeante y, a un lado, un vaso de coca helada; una extraña contradicción que hoy veo como una metáfora de la existencia misma: lo cálido y lo frío compartiendo la misma mesa, como los momentos simples y los grandes desafíos que más tarde habrían de formar mi carácter.
En aquel entonces no comprendía el valor de lo cotidiano. Creía que los héroes estaban dentro de la pantalla, sin darme cuenta de que la verdadera grandeza habitaba en esos instantes comunes que hoy la memoria convierte en tesoros. Mis primeros dibujos fueron de Goku; los vendía en el salón sin imaginar que aquellos trazos infantiles eran el primer lenguaje de la persona que algún día llegaría a ser. A veces pienso que me habría gustado conservar alguno, pero quizá su destino era desaparecer para enseñarme que no todo lo valioso permanece en las manos; algunas cosas sobreviven únicamente en lo que nos transforman.
Con el tiempo entendí que la infancia no es un lugar al que se vuelve, sino una raíz que nos acompaña para siempre. Y cuando miro hacia atrás, descubro que mucho de lo que soy nació allí: entre lápices, caricaturas, el calor de un caldo servido por mi madre y la inocencia de creer que el tiempo nunca se acabaría. ❤️..
