ACCADEMIA PLATAFISICA - Scuola di Teatro e Musical

10/03/2026

23/02/2026

Chocolate

Nel maggio del 2006 entrai in concessionaria con un’idea precisa:
non comprare un’auto, ma scegliere una compagna di strada.

Era una Mercedes Classe A, serie limitata Chocolate.
Il nome era un segno — stavo mettendo in scena Chocolat, e mi parve un destino discreto, uno di quelli che non fanno rumore ma si fanno riconoscere.
Non era color cioccolato.
Era un grigio beige metallizzato, elegante, quasi timido.
Come certe presenze che non invadono ma restano.

Ventiduemila euro in contanti.
Una decisione presa con serenità, senza rate, senza esitazioni.
Mi apparteneva.

Aveva l’odore della pelle nuova e del futuro.
Non potevo sapere quanta vita avrebbe trasportato.

Ha portato copioni, costumi, scenografie abbozzate.
Registri di classe, compiti in classe ancora caldi di inchiostro.
Block notes con interviste scarabocchiate — giusto il sufficiente per ricordare.
Ha portato le gemelle, i loro zaini troppo grandi, le risate improvvise, le domande senza punteggiatura.

Ha portato gioie.
Ha portato dolori.
Lutti.
Delusioni.
Ripartenze.

Duecentocinquantamila chilometri.
Non sono numeri: sono atti.

Oggi è meno lucida.
Il grigio beige è diventato più opaco, la pelle più morbida.
Respira piano, come chi ha camminato tanto.
Ma funziona.
E io la amo.

L’ho amata nuova, bellissima, elegante e particolare.
L’amerò ora che è invecchiata con me.

Perché invecchia solo ciò che non si ama.
Il resto matura.

Ci sono automobili che sono solo macchine.
E poi ci sono automobili che meritano rispetto.

Lei è una di quelle.

E questa è la sua storia

14/02/2026

Quando un magistrato come Nicola Gratteri interviene nel dibattito pubblico, non siamo davanti a una voce qualunque. Siamo davanti a una figura che ha pagato in prima persona il prezzo della legalità.

Eppure lo scandalo non è la riforma che modifica l’ossatura della Costituzione della Repubblica Italiana.
Non è il merito del referendum.
È la frase.

Si grida all’indecenza perché qualcuno ha detto che certi ambienti non avrebbero vita facile con una giustizia più efficiente. Ma la politica non risponde entrando nel merito. Risponde chiedendo sanzioni, evocando denunce, suggerendo squilibri.

È un riflesso antico: colpire il messaggero quando il messaggio brucia.

La domanda non è se le parole di Gratteri siano diplomatiche.
La domanda è se siano infondate.

Se non lo sono, l’indignazione è teatro.
Se lo sono, si dimostri il contrario con argomenti, non con minacce.

Il referendum dovrebbe essere un confronto sull’assetto della giustizia.
Sta diventando una prova di resistenza alla libertà di parola.

E quando in uno Stato il problema diventa chi osa parlare, non ciò che viene detto, il rischio non è la riforma.

È la qualità della democrazia.

Perché il re può anche non gradire lo specchio.
Ma romperlo non gli restituirà i vestiti

02/12/2025

Cinquanta anni fa una televisione ancora indecisa tra il bianco e nero e il colore mostrava il fascino misterioso di un indiano seducente e mascolino, elegante e selvaggio. Una mistura perfetta per le giovani in piena rivoluzione dei sensi… e per le loro madri, che frenavano — con molta ipocrisia — gli ardori propri e altrui.

Oggi Sandokan cambia pelle: l’oro degli occhi di Kabir Bedi si fa nero ardente in quelli di Can Yaman, frutto speziato e irresistibile della Turchia. E passato e presente si sciolgono in un’unica certezza femminile: che forse è il caso di organizzare una spedizione… non per trovare la Malesia, ma per importare un Sandokan tutto nostro

06/11/2025

Curioso.
Nella fotografia contemporanea sembra esistere un solo corpo possibile:
donna giovane, seminuda, resa disponibile allo sguardo altrui.

Non un gesto, non un’idea, non un pensiero:
una posa.
Sempre la stessa.
Ripetuta all’infinito, come se la creatività fosse stata rimpiazzata da un modello prestampato da usare fino a consumo.

E allora la domanda non è: “perché i fotografi la ritraggono così?”
La domanda è:
cosa succede quando l’immaginario visivo di un’intera cultura coincide con l’idea che il corpo femminile esista solo per essere guardato?

Perché se l’unico corpo che mostriamo è un corpo da offrire,
allora non stiamo facendo arte.
Stiamo facendo abitudine.

E l’abitudine rivela sempre il potere.
E a chi serve.
E chi tace.
Quando il corpo delle donne è sempre n**o e lo sguardo è sempre maschile, non è erotismo: è colonizzazione dell’immaginario.

12/09/2025

ATTUALITALK 📰 il LUNEDI alle 18,00 su TalkCity.it WebRadio ❤️https://play.xdevel.com/13633/audio0s977991-2415 🔝diretta streaming su https://youtu.be/AN0xsdh1Eu4

25/04/2025

Tuo Figlio é tra i morti

Questo primo sole, tra i rami esili

dei faggi spogli,

ha già un tepore di pri­mav­era, un odore

vivo, di foglie cadute che diven­tano terriccio,

di radici avide, di germogli.

Figlio, come diversa, per me, questa da tutte le altre primavere.

Mai avevo saputo il pro­fumo del primo rag­gio fecondo.

Il mondo, per me, era la nos­tra casa

e l’odore del foco­lare e del bucato

e del lardo appeso sotto la cappa del camino

e del fiore reciso che langue nell’acqua torbida

e del lumino

davanti al Sacro Cuore di Gesù.

E tu, figlio, coi tuoi capelli odor­osi di vita,

ser­ravi le finestre

per­ché il pro­fumo angusto e dolce del foco­lare non si sperdesse.

E quando quella sera ven­nero a pren­derti, rimasi smarrita

per lo stu­pore: “Che cosa ha fatto?”.

E tu esi­tavi, e mi guar­davi, distratto

dal mio dolore.

“Non è nulla, mamma. E’ un errore.

Torno subito”.

Allora, per­ché indugiavi, il tedesco ti per­cosse. Ed io piansi.

“Ma ha sedici anni, signore!

Che può aver fatto?”

Oh quante cose avevi fatto, figlio,

oltre le finestre chiuse!

E’ tiepido, questo sole. Asci­uga le foglie di fag­gio, che crepitano

sotto il passo guardingo dei compagni:

le armi sono cariche.

Scen­der­anno tra poco.

E quando più tardi (io attiz­zavo il fuoco

e cuo­cevo la zuppa per te, figlio; non è possibile

che tu non tor­nassi, subito)

quando più tardi ven­nero a dirmi: “Tuo figlio è tra i morti

sulla piazza, in paese”, io non capivo ancora.

E aggiunsi legna nel focolare

come se tu dovessi tornare,

figlio. E misi il man­tello e i guanti di lana

e presi la borsa, per scen­dere nel paese;

e mi avviai fuori dell’uscio, nella tramontana

fredda, col mio stu­pore senza fine.

Quando appog­giai il tuo capo pesante sul mio braccio

i tuoi capelli sape­vano di sangue e di terra.

Come queste foglie morte di faggio

molli ai ger­mogli nuovi di primavera.

Joyce Sal­vadori Lussu

par­ti­giana e poet­essa ital­iana e amica indimenticata