Werner Ovalle López

Werner Ovalle López Autor, doctor, poeta y escritor

28/04/2024

CONCEPTO DE CIUDAD

Una ciudad no es sólo el apagado diamante del asfalto,
ni el murmullo periódico de teatros y oficinas
donde se aprende que la paz no existe.
Ni las vitrinas policromas donde quiebran su mirada
los niños y las muchachas pobres.
Ni los hoteles donde se ama con besos clandestinos
y manos internacionales.
Ni los parques testigos de gestos prohibidos
y decisiones súbitas.
Ni los restaurantes que disfrazan la agraria realidad de los mercados.
Ni los monumentos que vulgarizan el olvido de hombres y de símbolos.
Ni los vehículos impulsados por el tiempo, la muerte o el delito.
Ni las alegres avenidas donde desfila ciega la tristeza.
Ni las iglesias donde
los mendigos no le piden a Dios sino a los hombres.
Ni los opulentos edificios que no emocionan sino amenazan
como pulpos.
Una ciudad es un inmenso corazón consternado
donde la sangre colectiva circula lentamente,
irregular, insomne, vestida de teléfonos,
de mujeres derrotadas, de poetas frustrados,
de victoriosos mercaderes, de genios anónimos,
de políticos que digieren fácilmente la palabra “democracia”
¡y obreros indigestos con la misma palabra…!
Pero también en ella vive perpetuamente
una conciencia humana
equilibrada y
justa.
Una ciudad es un ansioso monumento a la esperanza,
una ecuación multánime de lucha,
una constante manifestación de esfuerzos generales
y una concreta prueba de que el hombre no ha mu**to.

En la ciudad se ama apresuradamente
con pesadumbre estéril o vértigos sociales.
No se encuentra la cómplice madurez de los bosques.
En vez de ríos rumorosos se escuchan las bocinas.
No hay pájaros que cantan sino ambulancias que aúllan.
Y en vez de las estrellas el gas neón parpadea.

Sin embargo, la ciudad es necesaria.
Sin ella el campo seguiría anclado
tal vez muriendo a pausas y sin una salida.
Pero debemos amarla transitoriamente
poner en ella nuestros ojos, nuestra palabra,
nuestras manos:
y guardar siempre virgen la semilla serena
del corazón que un día debe volver al surco…!

Nació en Quetzaltenango en 1928. Miembro fundador del grupo Saker-Ti. Ganador por tres
veces en los Juegos Florales Centroamericanos de Quetzaltenango, fue declarado en 1960,
Maestre del Gay Saber. Murió en la ciudad de Guatemala en 1970. Obra poética: Tiempo
conquistado (1949), El canto vivo poesía suburbana (1952), Padrenuestro Maíz: poema en cuatro estancias. Guatemala (1952), Poemas de la búsqueda (1961), Poeta en orbita (1961),
Raíz de incendio (1962), Corona de la vida (Recopilación y estudio de Oscar Arturo Palencia,
Editorial Universitaria, 1962), Elegías en la viva muerte de Enrique Muñoz Meany (1953).

Werner Ovalle
Werner Ovalle López
werner ovalle
Werner Ovalle
Werner Ovalle

Poema bajo la tierra...
26/04/2024

Poema bajo la tierra...

03/03/2024

SONETO DE ULTRACIELO

He descendido a todo y no desciendo:
la sonrisa del vértigo, el pecado,
la voz del mal, el s**o naufragado
y el luto antiguo del nacer muriendo.

He descendido a todo y ascendiendo
de mi propio descenso iluminado
fue mi último recurso su Costado
de sangre rota y muerte amaneciendo.

Por eso el que desciende y ama puro
el ultracielo de su Verbo pleno,
de tan antiguo y lírico, maduro,

sabe y afirma que el Dolor es bueno
cuando de su bondad nace seguro
el fuego del Amor ultraterreno.

03/03/2024

POEMA BAJO LA TIERRA

Salgo a la noche en busca de lo que fui en el tiempo.
Persigo las antiguas raíces que me ataron.
Pregunto a los geranios que de mi voz nacieron.
Interrogo a la sal y la luz que me amaron.
Sigo las huellas tibias aún de mis cenizas.
Pero, es inútil, continúo náufrago,
debajo de la tierra como dentro de un túnel,
rodeado de gusanos:
me duele más la hormiga que la estrella
y mucho más los ojos que las manos,
porque éstas se extendieron a todo y hacia todos
y aquellos sólo el ímpetu miraron...

Salgo a la noche en busca de lo que fui en el tiempo,
pero es inútil, ¡continúo náufrago!...

03/03/2024

DULCE NOMBRE

Bastaría un pedazo de aurora en la garganta
un átomo de lágrima debajo de la lengua
decir el nombre de mi madre.

La aurora en la garganta
se vuelve luz y canta.
La lágrima en la lengua
se vuelve amor y amengua
tan sólo con su nombre
mi antiguo dolor de hombre.

Bastarían tres pétalos de perpetua fragancia
María de mi infancia.

Bastarían tres lirios con llama de consuelo
María de mi duelo...

Bastarían tres sílabas habitadas de cielo
María del anhelo.

Bastaría, María del tránsito celeste,
que no te hubiesen dado a saborear la llama
definitiva y sola del hondo viaje agreste
que retornó tus ojos a la tierra que te ama...

Bastaría, María de mi sien de poeta,
que no hubieses dejado mi esperanza vacía
ni mi vida inconclusa ni mi sangre incompleta,
Bastaría tu diaria compañía, María...

03/03/2024

DEFENSA DEL OLVIDO

Somos la lenta muerte, de gloria invertebrada,
soldados derrotados de las ciencias insomnes;
el ojo de la luna nos mira intensamente
sin envidia ni júbilo por nuestras alas de hombres.
Una soledad vida de espinas y relámpagos,
una sed de naufragio nos cae de la noche
y en la antesala clara del corazón caído
crece un geranio oscuro de aromas monocordes...

Yo no niego la risa
ni escondo los colores;
tengo en las manos firmes
romances y canciones;
pero pregunto, auténtico,
directo como un hombre
¿hacia dónde nos lleva
la fuerza de los dioses?

Su cintura de aroma las rosas fusiladas
dejaron en la esquina vital del horizonte;
algunas eran jóvenes como espigas de junio;
otras llenas de música como alma de sinsontes.
Y aquellas que me amaron tenían un destino
de guitarras violadas sobre la medianoche
cuando los perros muerden los túneles del cielo
y el amor sangra y besa la raíz de los soles.

Yo no niego la rosa
ni su aroma de adioses:
florece en mis poemas
con pétalos sin nombre;
pero afirmo, sencillo,
sin estrellas ni flores
que en el hombre no muere
sino nace la noche!...

01/03/2024

PADRE NUESTRO MAIZ

IV

ESTANCIA FINAL

Substancia del Maíz, substancia aérea,
milagro de azadón y chirimía,
suceso de sudor y piel morena,
gota de sol, compacta clorofila,
substancia del Maíz, substancia aérea,
grano de amor, abeja conmovida!

El hombre que trabaja y el que ríe,
y el que busca en el agua la ternura,
y el que besa la tierra con los dedos,
y el que acaba su sangre en la cosecha,
y el que consume libros y ciudades,
veneran al Maíz, pan de la sangre!
El hombre que se asoma a la esperanza
tiene color de milpa en sus pupilas.

Padre nuestro, Maíz, agua ma**za,
alimento del son, uva del indio,
grano de sol, vestido de las venas.

Padre Maíz, varón de las estrellas!

01/03/2024

III
PADRE NUESTRO MAIZ

DIALOGO DE AMÉRICA

- Nadie puede negar que el ruiseñor
tiene luz de Maíz en la garganta.

- Que la nocturna estrella silenciosa
tiene alas de Maíz en la mirada.

- Que en el río, en el mar, en el océano
sal y Maíz son cónyuges del agua.

- Que con Maíz sembró Rubén Darío
su amapola de luz en Nicaragua.

- Que como caña de Maíz herido
García Lorca se quebró en España.

- Y que con hombres de Maíz se ha hecho
la patria espiritual de Guatemala.

-¡Salve Maíz amable, pan de América,
mínima catedral de la esperanza...!

01/03/2024

PADRE NUESTRO MAIZ

II

SUBSUEÑO VEGETAL

Padre nuestro, maíz, templo de harina:
pequeña harina alada y vencedora,
inocencia del pan en donde vive
la química nupcial del alimento
y el más alto silencio de la tierra.

Yo en tu semilla arrodillé mi sangre
llena de dulces glóbulos de milpa,
y me llené los ojos con la inmensa
ternura de los surcos florecidos,
y reí con las sienes infinitas
como ríen la caña y la mazorca.

Padre maíz, vestido de las venas,
alimento del son, uva del indio.
Diamante ciego. Pan. Agua ma**za.
¡Padre maíz, varón de las estrellas!

En donde quiera que mi cuerpo aflora
con su interrogación inesperada,
veo el maíz creciendo, dominando,
besando húmedas frentes de labriego
alimentando brazos campesinos,
desnudando la flor del equinoccio
con las rubias infancias del elote.

Mis ojos sueñan ágiles países
poblados de violines y maizales,
por donde huyan los labios y se pierdan
en el rojo crepúsculo suicida,
y repitan la voz como besando,
y asciendan en heridas catedrales
a la órbita verde de la milpa!

Veo Maíz en el pulmón del campo,
en la promesa fértil de la novia,
en la dádiva humana de la esposa,
en el verde ademán de las limosnas,
en la marimba de alma de mazorca,
en el río de vértebra espumosa,
en el solar ausencia de la sombra,
en el silencio blanco de las monjas,
en la luna de leche luminosa,
en el húmedo beso que enamora,
en la sangre triunfal de la amapola,
en la nocturna circunstancia roja,
en el papel astral de las corolas,
en el violín con vuelo de gaviota,
en el temblor de música redonda,
en la dulce materia de las cosas,
veo Maíz en la existencia toda!

01/03/2024

PADRE NUESTRO MAIZ

MADRIGAL DE SIMBOLO

Yo tengo manos de maíz. En ellas
reside un hálito terrestre
y palpitan misterios arcillosos
con humedad de vegetales peces.

Yo tengo frente de maíz. Yo sueño
la paz del surco iluminado y verde,
coronado de cañas verticales
como lineales templos de azúcar y de fiebre.

Yo tengo frente de maíz. Yo pienso
con las venas acústicas y fuertes
como un resucitado intemporal
que escondiera su voz en los claveles.

Yo tengo labios de maíz. Yo canto
sin la fría corola de la muerte
y predico las alas de la harina
con una gran serenidad silvestre.

Yo tengo sueños de maíz. Yo vivo
hombre de ayer, de hoy, hombre de siempre...Nuestro atavismo vegetal es único:
¡maíz de amor, substancia de las sienes!

01/03/2024

ELEGIA SONAMBULA

(Poesía por la Música)

Ya no estás, Chus Castillo.

Son en vano los cuatro candelabros del mundo
y está ciega tu sangre de calor y rocío.
En la voz de tu muerte revivieron los llantos
y en la sed de tu vida se agrandaron los ríos.
Ya no estás, pero dejo
para ti mis pequeñas geometrías de vino.

Ya no estás, Chus Castillo.

Es inútil que el trópico deshaga
su flor de paludismo.
Es inútil el árbol prisionero.
Es inútil el mar ciego de trinos.
El desarticulado
corazón de los lirios.
La desencadenada
plenitud del suicidio.
Las hamacas silvestres.
El pincel de los pinos.

(Que las algas y el musgo son marinas guitarras.
Que los peces de sodio son quijotes marinos.
Que la playa es eterna como el cielo y el agua.
Que la selva es humana como el beso y el trigo.
Que los astros son gotas de poema en la noche.
Que tus manos y el verso se murieron de frío...)

Ya no estás, Chus Castillo.

Solos. Grises. Abiertos capricornios de angustia
desesperan el polen de los cálices niños.
Ya no hay miel en las hojas del maizal ciudadano.
Ya no está sobre el norte la alegría del indio.
Ya no hay tímpanos locos en la luz de septiembre.
Ni amapolas de sueño. Ni explosión de caminos.

Ya no estás, Chus Castillo.

Capitán del silencio. Marinero del aire.
No hay crepúsculos que hablen de tus tardes de lino,
y manojos de cruces hipercrómicas flotan
como loca y perdida floración de atavismos.
(Ya no hay sílabas que hallen en el campo la savia).
-¡Oh! la iglesia del árbol naatural y sencillo-.
¡Carceleros del sueño dibujaron la tumba
donde duermen sus ojos como estrellas de olvido...!

Ya no estás, Chus Castillo.

Por el sol que acelera tu cintura de incienso:
¡Gloria al astro viajero que llenó tus oídos!
Por las mil Guatemalas de tus mil expresiones:
¡Gloria al verbo celeste que incendió tus olivos!

Ya no estás, Chus Castillo.

Una cruz de sinsontes
en tu nombre insumiso.
Una rama de estrofas.
en tu breve infinito.
Un florero de sueño
para ti, Chus Castillo.

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