10/11/2025
Andromaque, je pense Ă vous ! Ce petit fleuve,
Pauvre et triste miroir oĂč jadis resplendit
L'immense majesté de vos douleurs de v***e,
Ce SimoĂŻs menteur qui par vos pleurs grandit,
A fécondé soudain ma mémoire fertile,
Comme je traversais le nouveau Carrousel.
Le vieux Paris n'est plus (la forme d'une ville
Change plus vite, hélas ! que le coeur d'un mortel) ;
Je ne vois qu'en esprit, tout ce camp de baraques,
Ces tas de chapiteaux ébauchés et de fûts,
Les herbes, les gros blocs verdis par l'eau des flaques,
Et, brillant aux carreaux, le bric-Ă -brac confus.
Là s'étalait jadis une ménagerie ;
LĂ je vis, un matin, Ă l'heure oĂč sous les cieux
Froids et clairs le travail s'Ă©veille, oĂč la voirie
Pousse un sombre ouragan dans l'air silencieux,
Un cygne qui s'était évadé de sa cage,
Et, de ses pieds palmés frottant le pavé sec,
Sur le sol raboteux traĂźnait son blanc plumage.
PrĂšs d'un ruisseau sans eau la bĂȘte ouvrant le bec
Baignait nerveusement ses ailes dans la poudre,
Et disait, le coeur plein de son beau lac natal :
" Eau, quand donc pleuvras-tu ? quand tonneras-tu, foudre ? "
Je vois ce malheureux, mythe Ă©trange et fatal,
Vers le ciel quelquefois, comme l'homme d'Ovide,
Vers le ciel ironique et cruellement bleu,
Sur son cou convulsif tendant sa tĂȘte avide,
Comme s'il adressait des reproches Ă Dieu !
II
Paris change ! mais rien dans ma mélancolie
N'a bougé ! palais neufs, échafaudages, blocs,
Vieux faubourgs, tout pour moi devient allégorie,
Et mes chers souvenirs sont plus lourds que des rocs.
Aussi devant ce Louvre une image m'opprime :
Je pense Ă mon grand cygne, avec ses gestes fous,
Comme les exilés, ridicule et sublime,
Et rongĂ© d'un, dĂ©sir sans trĂȘve ! et puis Ă vous,
Andromaque, des bras d'un grand époux tombée,
Vil bétail, sous la main du superbe Pyrrhus,
AuprÚs d'un tombeau vide en extase courbée ;
V***e d'Hector, hélas ! et femme d'Hélénus !
Je pense à la négresse, amaigrie et phtisique,
Piétinant dans la boue, et cherchant, l'oeil hagard,
Les cocotiers absents de la superbe Afrique
DerriĂšre la muraille immense du brouillard ;
A quiconque a perdu ce qui ne se retrouve
Jamais, jamais ! Ă ceux qui s'abreuvent de pleurs
Et tĂštent la douleur comme une bonne louve !
Aux maigres orphelins séchant comme des fleurs !
Ainsi dans la forĂȘt oĂč mon esprit s'exile
Un vieux Souvenir sonne Ă plein souffle du cor !
Je pense aux matelots oubliés dans une ßle,
Aux captifs, aux vaincus !... Ă bien d'autres encor !
Baudelaire
Le Cygne (Les Fleurs du mal - 1861)
