26/06/2026
L'odeur de résine fraîche se répandait sur tout le chemin qui passait devant la scierie.
On l'entendait de loin — ce son caractéristique de la lame dans le bois, grave et continu, qui rythmait les matinées. Les planches empilées en rangs réguliers dans la cour, encore pâles et fumantes d'humidité, séchant au soleil pendant des semaines.
La sciure qui couvrait tout — le sol, les chaussures, le tablier du scieur. Cette fine poussière blonde qui flottait dans les rais de lumière.
Ces bois devenaient les charpentes des maisons du village, les meubles des cuisines, les manches des outils, les clôtures des jardins.
Un circuit court qui n'avait pas de nom parce qu'il n'avait pas besoin d'en avoir — c'était simplement comme ça que les choses fonctionnaient.
La plupart de ces scieries ont disparu. Le bois vient de plus loin maintenant.
