17/12/2021
Testigos
Escribo, continuo escribiendo. Soy un mensajero del tiempo. Escribo, y al hacerlo, asi, con este lapiz de grafito encontrado, veo como los signos de estas palabras se entrelazan con tantas otras palabras y signos diversos. Me fundo con ese universo infinito hecho de palabras y tiempo.
Escribo, estoy vivo y escribo. Y al escribir cuento lo que veo, siento y pienso. Mi labor es escribir.
Ayer, a la hora del crepusculo soplaba una brisa fresca que nos regalaba un dulce aroma a flores de azahar.
Era hora de encender la hoguera. En silencio algunos de los nomades fuimos recogiendo hojas, ramas y troncos caidos para encender el fuego. Llevabamos dias y noches caminando a orillas de este rio manso. Caminabamos porque en esta planicie interminable no encontrabamos el refugio de piedra que nos protegiera del proximo invierno que ya casi estaba aqui. En circulo, alrededor de este fuego, todo comienza de nuevo, (pienso), antes de que me tocara el turno de palabra. Entonces hable asi.
Años antes del ultimo gran colapso muchos paises comenzaron a desarrollar prototipos de burbujas autonomas inspiradas en la famosa DIE ZEITBLASE, LA BURBUJA DEL TIEMPO, creada por un grupo de mujeres y hombres anonimos que residian en la zona donde se encontraba el pais llamado Alemania.
Die Zeitblase se construyo prediciendo lo que se avecinaba. Esta burbuja que en principio fue construida para ser utilizada por una sola persona, hemos encontrado en los grandes bosques del sur en mas de una ocacion modelos donde cabian 2 o mas personas. Esta burbuja tenia en su interior todo lo escencial para sobrevivir meses, años e incluso decadas de forma autosuficiente. Desde su interior solo tenia dos posivilidades de movimiento que su habitante podia controlar. Hacia arriba, boton azul. Hacia abajo, boton verde. Sin embargo la burbuja al subir quedaba expuesta a otros movimientos totalmente azarosos, los movimientos del aire que se desplazan por la atmosfera terrestre. Asi pues, las burbujas fueron llenando los cielos. Se desplazaban solitarias por todo el globo, sin timon, sin rumbo y desoladoramente solas. Descendian solo cuando su habitante necesitaba recolectar nutrientes. Entonces la burbuja se depositaba suavemente sobre arboles y prados donde desde su parte inferior succionaba lo necesario para transformarlo en alimentos liquidos elementales para mantenerse con vida.
Detengo un instante mi relato. Veo rostros con lagrimas de dolor y compasion en el circulo, lloran por nuestro pasado. Continuo. Devemos recordar, somos nomades y debemos recordar.
En aquellos tiempos anteriores al colapso, cuando todas las construcciones materiales, ideologicas, espirituales y sociales se derrumbaron, quizas para siempre, hubo un largo dia de silencio en el que las burbujas se elevaron sacudidas por la gran onda expansiva y flotaron a la deriva, sobreviviendo, sencillamente sobreviviendo.
Nosotros aqui, hoy, en torno a esta hoguera somos los descendientes de aquellas burbujas solitarias que cada una a su tiempo fueron cayendo a tierra por ultima vez. Cayeron en tierras nuevas, desconocidas, sin nombre ni patria. Algunos supervivientes se encontraron y volvieron a recordar el secreto de la manada.
Hace años encontre restos de una burbuja encaramada en las ramas altas de un bosque de robles. En su interior encontre algunos manuales de agricultura y mecanica sostenible, un libro de relatos y poemas de autoras y autores variados editado por una biblioteca popular y tambien varios cuadernos personales escritos por su habitante, Vitorio Miletto.
Les leere estas que quizas fueron sus ultimas palabras. Las leere tal cual las encontre en su cuaderno y he traducido del antiguo italiano. Las leere solo por recordar, para que no olvidemos, aqui, en torno a este fuego ancestral que tantas veces nos vio comenzar de nuevo.
El escribio. Es tarde, atardece un dia mas en mi burbuja. Desde mi confortable sillon veo a travez de la esfera transparente a cientos de seres flotando a la deriva en este horizonte que se apaga. Estoy vivo aun, pero solo. Los seres que me acompañan en este ocaso estan alli, muy cerca, de tanto en tanto colisionamos lentamente, cloc, cloc,cloc. Nos miramos fijamente por un segundo al vacio de nustros ojos desolados, ya no senreimos. En cambio lloro, lloro con un llanto que se hace grito sin encontrar respuesta, encerrado en la segura inmunidad de esta prision confortablemente errante. Lloro por mi y por todos. Por el abrazo a mis hijas entre aquellas suaves melenas. Por mi madre que me retiene un poco mas en una de las tantas partidas. Por mi padre que rie con sus ojos llenos de dicha y lagrimas. Por ella, que esta desnuda y me sonrie feliz y me besa suavemente en los labios. Por el rio fresco, por el bosque que se agita con el viento de otoño. Por el sol que me funde entre el mar y la arena, por el pan caliente saliendo del horno. Lloro por mi perro, por la tierra humeda despues de haber sembrado. Lloro por la musica, por aquel canto unido en aquella noche de San Juan juntos en al hoguera de la playa. Lloro por nuestra inocencia, por nuestra fragilidad. Lloro por el sol y su luz naranja que se desvanece y nos abandona aqui. Solos. Encapsulados. Ahislados. Sin rumbo. Sin timon. Agonizando.Vitorio Miletto
Cuando acabe de leer nos quedamos largo tiempo en silencio, sintiendo el agradble calor del fuego en nuestros rostros iluminados, centellantes y vivos. El apetitoso v***r que subia desde el caldero reconfortaba nuestros cuerpos cansados. Que bien, cenaremos juntos en esta noche fresca.
F.T. Gemùnden, 28 sep 2020
