05/05/2026
RÉPARÉ LES CŒURS
On ne naît pas brisé, on le devient.
À force de portes qui claquent trop fort,
À force de mots qui tranchent comme du verre,
À force d’absences qui prennent toute la place.
Le cœur, lui, encaisse. Il plie. Il se fissure.
Mais il n’avoue rien. Il continue de battre,
Faux témoin d’une paix qui n’existe plus.
Réparé les cœurs: l’injonction est vaste,
Car nul mode d’emploi n’est livré avec l’âme.
On croit qu’il faut du temps, et c’est vrai,
Mais le temps seul ne recoud rien.
Le temps est un témoin, pas un médecin.
C’est la main qu’on pose sur la plaie qui soigne,
C’est le regard qui dit : « Je te vois, même cassé. »
Psychologie des ruines : sous chaque colère,
Il y a un enfant qui n’a pas été consolé.
Sous chaque fuite, une peur de revivre l’abandon.
Sous chaque silence, un cri qu’on a ravalé.
Réparer un cœur, c’est d’abord traduire ses cris,
Lui donner des mots là où il n’avait que des maux,
Lui apprendre que la douleur n’est pas une identité.
On veut recoller les morceaux à l’identique,
Comme si le vase d’avant était le seul possible.
Mais la philosophie du Kintsugi nous murmure autre chose :
Les cicatrices soulignées d’or valent mieux que l’illusion du neuf.
Un cœur réparé n’est pas un cœur sans histoire,
C’est un cœur qui a intégré ses fractures
Et qui s’en sert pour laisser passer la lumière.
Réparé les cœurs, c’est accepter qu’il y aura des soirs
Où la vieille douleur reviendra toquer à la porte.
Elle s’assiéra sans prévenir, commandera un thé amer,
Et te parlera de ceux qui ne sont plus là.
La réparer, ce n’est pas la chasser à coups de poing.
C’est l’écouter, lui dire « je sais », puis la raccompagner,
En fermant la porte doucement, sans la verrouiller.
Il faut du courage pour rouvrir un cœur fermé.
C’est une maison après un cambriolage :
On a peur d’y remettre des objets précieux.
Alors on vit dans le strict minimum,
On aime du bout des doigts, on espère à demi-mot,
De peur qu’on nous vole encore.
Mais un cœur en mode survie n’est pas un cœur vivant.
Il respire, oui. Il n’existe pas.
Comment on répare, alors ?
Pas avec des promesses en sucre, ni des pansements de phrases.
On répare avec de la présence têtue.
Avec quelqu’un qui reste quand la tempête revient.
Avec le pardon qu’on s’accorde à soi, le plus difficile,
Celui qui dit : « Tu as fait de ton mieux avec tes armes d’alors. »
On répare en osant trembler devant un autre,
En montrant la faille plutôt que le masque.
La psyché est un chantier, pas un musée.
On y démolit des murs porteurs de croyances :
« Je ne mérite pas », « C’est toujours de ma faute »,
« Si je montre que j’ai mal, on partira. »
On y reconstruit avec des matériaux fragiles et vrais :
Une parole tenue, un rire qui ne juge pas,
Une main qui ne lâche pas quand les larmes montent.
Et philosophiquement, réparer un cœur,
C’est renoncer à l’idée qu’on était invincible.
C’est comprendre que la fêlure est le lieu du passage.
Léonard Cohen l’a chanté : « There is a crack in everything,
That’s how the light gets in. »
Ta blessure n’est pas ton échec.
C’est ta porte secrète vers plus d’humanité.
Alors réparé les cœurs : les vôtres, les miens, les leurs.
Non pour effacer la guerre, mais pour honorer les survivants.
Non pour oublier qui nous a brisés, mais pour choisir
Qui aura le droit de nous toucher maintenant.
Non pour redevenir comme avant, mais pour devenir
Plus vastes, plus doux, plus conscients qu’avant.
Un cœur réparé bat différemment.
Plus lentement, peut-être. Plus profondément, sûrement.
Il ne se jette plus dans le vide sans parachute,
Mais quand il aime, il le sait.
Quand il choisit, il se choisit aussi.
Il a appris la grammaire du respect,
La conjugaison du « je reste » au présent.
Et si tu lis ceci avec un cœur en miettes,
Sache : tu n’es pas le désastre. Tu es le chantier.
Les débris ne sont pas ta fin. Ils sont ta matière première.
On ne te demande pas d’aller vite. On te demande d’être vrai.
Une couture par jour. Un souffle après l’autre.
Jusqu’à ce que tu sentes, un matin, sans prévenir,
Que la douleur a déménagé et que la place est libre
Pour quelque chose de neuf. De toi. De vivant.
Réparé les cœurs : ce n’est pas un miracle.
C’est un métier. Le plus ancien. Le plus humain.
© Copyright tous droits réservés à Bernard Kizito
