05/31/2026
Solo La Muerte
Pablo Neruda
Hay mu***os que van hacia los puertos
buscando el frío, buscando el día que se rompe,
pero la muerte está en el mundo como un río,
como un viento que pasa arrastrando los días.
No es la muerte que llega con la guadaña,
sino que es una muerte que viene arrastrándose,
que viene a gatas por la tierra,
y que tiene el color de los trapos viejos y de las hojas caídas.
La muerte es una escoba que barre el suelo,
que barre la tierra, que barre la noche,
que barre los días y las horas,
y que deja la tierra limpia y desierta.
La muerte está en los catres:
en los colchones que se hunden, en las sábanas blancas,
en los hoteles vacíos donde la gente duerme,
en los hospitales donde los enfermos mueren.
La muerte está en todas partes:
en el aire que respiramos, en el agua que bebemos,
en los alimentos que comemos, en las palabras que hablamos,
y en los ojos de los hombres que se miran.
Hay mu***os que son como las piedras,
que no se mueven, que no hablan, que no sienten,
pero la muerte está viva en ellos,
como un fuego que quema por dentro.
La muerte es un río que nos lleva,
un viento que nos arrastra, una escoba que nos barre,
una sombra que nos sigue, un silencio que nos envuelve.
