Amor para Todos

15/06/2026

Que tengan un buen inicio de semana saludos 🫂 y bendiciones.

15/06/2026

Todos podemos encontrar la paz en nuestro camino.

13/06/2026

13/06/2026

Nunca ase detengan.

13/06/2026

🌞 Pensamiento especial para sábado:

El sábado no solo es descanso; también es una oportunidad para reconectar contigo, disfrutar los pequeños momentos y recargar energía para todo lo bueno que viene. Haz algo que te haga sonreír.

10/06/2026

Recuerden que tenemos la saga completa de los relatos sobre las películas actividad paranormal tomen en cuenta que los relatos no son relacionados a la película son historias alternas muy buenas.

Espero y se puedan ir a dar una vuelta y revisar todo el contenido que se ha creado para ustedes nuestra audiencia saludos.

10/06/2026

Junio: Día del Padre

Cada junio, mi padre tenía la misma costumbre.

Se sentaba en su viejo sillón de cuero, colocaba su reloj sobre la mesa, acomodaba sus lentes y sacaba una gastada cartera llena de fotografías familiares.

Decía que esos objetos contenían los recuerdos más importantes de su vida.

Cuando murió de un infarto, tres semanas antes del Día del Padre, nadie se atrevió a mover sus pertenencias.

Todo quedó exactamente donde él lo había dejado.

El reloj.

Los lentes.

La cartera.

Esperando.

La noche del 15 de junio decidí entrar en su estudio para guardar sus cosas.

La habitación estaba oscura y silenciosa.

Tomé los lentes.

Nada ocurrió.

Guardé la cartera.

Nada ocurrió.

Pero cuando levanté el reloj, escuché un sonido.

**Tic.**

Me quedé inmóvil.

El reloj había estado detenido desde el día de su muerte.

**Tic.**

**Tic.**

Las agujas comenzaron a moverse solas.

Entonces escuché una voz detrás de mí.

—Hijo...

Sentí que la sangre se congelaba.

Era la voz de mi padre.

Giré rápidamente.

No había nadie.

Sin embargo, el reloj seguía avanzando.

Y cada vez que marcaba un segundo, aparecía un nuevo recuerdo en mi mente.

Lo vi sonriendo cuando yo era niño.

Lo vi enseñándome a andar en bicicleta.

Lo vi abrazándome el día de mi graduación.

Pero los recuerdos cambiaron.

Se volvieron extraños.

Oscuros.

Vi a mi padre observándome mientras dormía.

Vi a mi padre cavando algo en el jardín durante la madrugada.

Vi a mi padre hablando solo frente a un espejo.

Recuerdos que jamás había vivido.

Entonces apareció el último.

Mi padre estaba sentado en el mismo sillón.

Mirando directamente hacia mí.

Como si supiera que algún día vería aquella escena.

—Si estás viendo esto, significa que ya encontraste el reloj —dijo.

Su voz sonaba cansada.

—Hay algo que nunca te conté.

Detrás de él apareció una sombra enorme.

Una figura imposible.

Alta.

Oscura.

Sin rostro.

—Hace muchos años hice un trato para salvarte cuando eras niño.

La sombra colocó una mano sobre su hombro.

—Y cada Día del Padre venía a cobrar una parte de mi vida.

Sentí un n**o en el estómago.

—Pero este año ya no estoy aquí para pagar.

Mi padre comenzó a llorar.

—Ahora vendrá por ti.

El recuerdo terminó.

La habitación quedó en silencio.

Y entonces escuché pasos.

Lentos.

Pesados.

Provenían del pasillo.

Corrí hacia la puerta y la cerré.

Los pasos continuaron acercándose.

El reloj marcó la medianoche.

Las luces se apagaron.

Y una voz grave resonó en la oscuridad.

—Tu padre cumplió su parte...

Ahora te toca a ti.

A la mañana siguiente, mi familia encontró el estudio vacío.

La puerta seguía cerrada por dentro.

Sobre la mesa solo estaban los objetos de mi padre.

Los lentes.

La cartera.

Y el reloj.

Detenido exactamente a las 12:00.

Desde entonces, cada junio, quienes pasan frente a la casa aseguran ver a dos figuras sentadas en el estudio.

Un hombre adulto.

Y un joven.

Esperando juntos el próximo Día del Padre.

10/06/2026

# La carretera donde desaparecen los pasajeros

En mi primer mes trabajando como conductor de autobuses nocturnos me asignaron una ruta que nadie quería hacer.

La Carretera 17.

Cuando pregunté por qué, los demás conductores solo bajaban la mirada.

—Si alguien te hace una señal después de la medianoche, no te detengas —me dijo uno de ellos.

Pensé que era una broma.

La noche siguiente aprendí que no lo era.

Eran las 2:43 de la madrugada cuando vi a un hombre de pie junto al camino.

Vestía un traje negro antiguo y sostenía una maleta desgastada.

Levantó la mano pidiendo que me detuviera.

Recordé la advertencia.

Pero la tormenta era terrible.

Sentí lástima.

Abrí las puertas.

El hombre subió sin decir una palabra y tomó asiento al fondo.

Continué conduciendo.

Quince minutos después miré por el espejo retrovisor.

El pasajero había desaparecido.

El asiento estaba vacío.

Frené de golpe.

Revisé todo el autobús.

Nada.

Ni rastro.

Solo encontré la vieja maleta abandonada.

Al abrirla descubrí algo que me heló la sangre.

Fotografías.

Decenas de fotografías.

Todas mostraban personas sentadas dentro de mi autobús.

Personas aterradas.

Y debajo de cada imagen había una fecha.

La más antigua tenía cuarenta años.

La más reciente era de apenas una semana atrás.

De pronto escuché una voz detrás de mí.

—Todavía falta uno.

Me giré.

El hombre estaba sentado en la última fila.

Sonriendo.

Las luces del autobús comenzaron a parpadear.

Y entonces aparecieron más pasajeros.

No entraron por las puertas.

Simplemente estaban allí.

Sentados.

Observándome.

Hombres, mujeres y niños pálidos con los ojos completamente negros.

El autobús se llenó de susurros.

—Llévanos al final del camino...

—Ya casi llegamos...

—Tú eres el último...

Intenté detener el vehículo.

Los frenos no respondían.

La carretera parecía interminable.

Las señales habían desaparecido.

Solo existía la oscuridad.

Y aquellos pasajeros.

Entonces comprendí algo horrible.

Las fotografías no mostraban víctimas.

Mostraban conductores.

Todos los conductores desaparecidos de la Carretera 17.

Y la última fotografía de la maleta aún estaba vacía.

La imagen comenzó a revelarse lentamente frente a mis ojos.

Como una foto instantánea.

Mostraba mi rostro.

Sentado al volante.

Con una expresión de terror.

La misma que tenía en ese momento.

A la mañana siguiente encontraron el autobús detenido en medio de la carretera.

Las puertas estaban abiertas.

No había pasajeros.

No había conductor.

Solo una maleta antigua sobre el asiento trasero.

Y dentro de ella había una nueva fotografía.

La mía.

Con una fecha escrita al reverso.

Y espacio suficiente para la siguiente víctima.