O Último Poeta

23/04/2026

22/04/2026

Seremos apenas um misto de ideias, fragmentos e remendos da vida?
Seremos inerentes ao que nos molda, desprovidos de qualquer brilho próprio?
Quem pode dizer de si algo cuja colheita difira daquilo que plantou?
Quem ousaria abreviar, dos anéis da história, o seu próprio retrato?
Poderá a realidade ser dita para além daquilo que nos revela?
E será alguém capaz de reescrever, na tela da vida, a própria narrativa existencial?

17/04/2026

Quem Nasce Primeiro

Dizem que escrevo poesia...
mas não sabem
que ela já me escrevia antes.
Antes da palavra,
já havia um tremor no peito,
um silêncio pesado
que pedia voz.
Não fui eu que a criei
ela encontrou-me
nos cantos onde eu ainda nem era inteiro.
E quando tentei fugir,
ela ficou.
Insistente.
Quase humana.
Então escrevi.
E, nesse gesto simples,
nasci.
Não como homem,
mas como alguém
que sente demais para caber no mundo.
Agora perguntam:
quem veio primeiro?
Se fui eu…
ou se foi ela.
Sorrio.
Porque, no fundo,
somos dois desconhecidos
que se inventaram ao mesmo tempo.